Ça a dû vous arriver, vous vous levez le matin et vous avez une idée, un projet qui est là, dispo, prêt à être concrétisé. Ben, c’est ce qui m’est arrivé ce matin et c’était un texte sans grandes prétentions. Mais je vous le partage : Vingt siècles et quart Sur ce chariot déséquilibré, brinquebalant par des chemins noir du sang de la terre, nous allons, toujours trop nombreux, suivant nos espoirs divers. Les champs craquent de soif alentour, parfois la marée monte mais elle vient du ciel pervers. Résistant aux vents impétueux, le bois pourri et malade de notre vaisseau se démantèle tous les jours, noir comme le charbon. Drôle d’esquif en fait, supportant sa charge humaine mal répartie. De-ci, les poids de l’excès. De-là, la légèreté de l’abandon. Point de chevaux devant, le mouvement vient directement de la terre et s’en va dans les cieux qui hésitent entre le gris et le jaune sulfure. Pas plus de voiles, longtemps déchirées, ni d’alliances avec l’énergie mère du ciel, enfin, seul le préfixe, tant adoré qui renvoie à soi même, le qualifie de façon sûre. Les cochers, contrôlent l’ensemble au travers de prismes ne faisant que renvoyer leurs hubris et malveillance. Quant à la direction donnée, elle vise tantôt le mirage d’un Eldorado pathétique, tantôt les étoiles inaccessibles. Nord et Sud sont à présent très lunatiques, jamais où l’on pense. Derrière, enchaînés par des liens invisibles, chacun est pourvu d’une menotte unique, très attractive, elle enserre les sens et la réflexion. Comme des papillons, longtemps dissouts par nos molécules les plus nocives, tous suivent l’hypnotique lumière bleue qui nous renvoie à nos fantasmes les plus profonds. Parfois, le ciel tonne et des éclairs fusent non pas au sein d’un orage mais vers la mort. Figée dans une impossibilité de dépassement, alors tous se confondent en attitudes. Mais elle reste la seule certitude.